Il avait fallu peu de temps à Matt, après son arrivée à la Nouvelle-Orléans, pour se renseigner et trouver une salle de boxe convenable où reprendre ses éternels entraînements. Même s'il ne se voyait pas remonter sur un ring et encore moins disputer un quelconque titre dans cette discipline, il lui semblait impossible d'abandonner totalement une chose en laquelle il était si bon. Depuis sa rencontre avec Miguel, sur les docks de Liverpool, il avait accroché avec ce sport de combat et n'en avait plus jamais démordu. Sa soif de violence s'était tarie, canalisée dans les frappes étudiées, la technique du combat et les règles du jeu. Avoir entamé ce sport pourtant vu comme violent avait, au fond de lui, aboli toute forme de rage et son agressivité qui le rongeait durant son adolescence. Il avait trouvé sa voie, ce en quoi il était bon et ce qu'il adorait faire plus que tout. Lui retirer le plaisir d'enfiler des gants rouges et mous auraient été pareils qu'arracher les ailes d'un oiseau. Inhumain et cruel.

Après un coup de fil la veille, Matt s'était endormi le sourire aux lèvres ; demain, après le boulot, il irait directement à cette fameuse salle qu'il avait vu dans des annonces parmi d'autres multiples publicités introduites dans sa boîte aux lettres. Il avait hâte de voir la gueule qu'avait cet endroit et s'il pensait y trouver une seconde maison, comme cela avait été le cas à sa première salle de Liverpool. Ah, qu'il était jeune en ce temps-là... Alors qu'il marchait d'un pas pressé dans les ruelles au sol lavé par la pluie, encore luisante sous les réverbères blafards, il repensait à ses premiers jours d'entraînement, où il avait encore tout à apprendre. Il se souvint de son premier entraîneur, un homme aussi bienveillant qu'il était trapu, mâchonnant constamment une pipe et jetant toujours sur ses poulains un regard scrutateur, jugeant de toute évidence le moindre de leurs mouvements, prêt à sauter sur l'un ou l'autre pour le corriger. Il était strict mais avait été comme un père pour Matt, attentif à ses besoins, à ses faiblesses et à ses forces, toujours là pour le soutenir et le maintenir dans le meilleur de ses capacités. Repenser à tout cela rendit Matt tout penaud. L'ancien champion n'avait pas souvent eu l'occasion d'être nostalgique et ce n'était pas un grand sentimental, sans qu'il ne soit dénué d'émotions, et se sentir aussi ému lui faisait toujours bizarre.

Une fois devant l'escalier de béton, il le gravit et atteignit la porte de métal cabossée. Il pivota la poignée et poussa, pénétrant dans un couloir un peu lugubre, toutefois bien entretenu. Bon signe, ça. Matt s'avança, referma la porte derrière lui, qui grinça sinistrement, et continua de marcher dans le long couloir plutôt silencieux. Soit l'endroit était assez désert, soit c'était bien insonorisé. La seconde option s'avéra être la bonne ; poussant une deuxième porte au bout du couloir, il découvrit enfin le vif du sujet et put enfin entendre le bruit des poings frappant les sacs, ce son si familier, qui lui arracha un sourire satisfait. Il se sentit aussitôt plus détendu, à son aise, dans son élément, et se dirigea d'un pas ferme vers les vestiaires dès qu'il les eut aperçus. Il ne mit pas bien longtemps à se changer, troquant son t-shirt de travail pour un marcel gris d'une propreté discutable ainsi qu'un jogging large noir. Matt attrapa ses gants, d'un rouge usé aux jointures, et revint vers la salle principale. Il chercha alors des yeux quelqu'un pouvant l'aider à les enfiler et jeta son dévolu sur un gars qui aurait pu sortir tout droit d'un magazine de mode, aux cheveux mi-longs, le visage allongé aux traits fins, délicats à côté des siens. Il le salua brièvement avant de faire sa demande.

"Salut. Dis, j'aurais besoin d'un coup de main." fit-il, montrant du menton ses gants dans son poing gauche.